Porqué Harry estiró las patas |3|

 

 

Finalmente, el tipo llega a un cruce polvoriento. Lejos, tras uno de aquellos inmensos arenales, divisa con el catalejos huellas humanas de entre los espejismos de aquel horno: una vieja y abandonada estación del ferrocarril, junto a algo que un día fue una ciudad, así como varios bultos que se mueven y se confunden con las sombras de mediodía, algo que desde lejos parecen ser hombres a caballo. Con la misma desgana e indiferencia que le han acompañado todo el tiempo hasta llegar a aquí, lentamente saca un viejo Winchester de repetición de la funda de piel de castor que cuelga del caballo, carga como si se estuviera liando un cigarrillo, coloca el arma en el hombro izquierdo, apunta y espera.

El viento del noroeste le deforma la parte de su cara que no tapa el sombrero y atrona en sus oídos como yunque contra yunque…respira hondo una vez y dispara seis. A un kilómetro y medio se levanta una gran polvareda. Ya casi todo ha terminado. Un grupo de caballos salen huidos, sin hombres que los monten. Sólo uno queda. La persecución no ha terminado. El hombre respira hondo de nuevo, guarda el rifle y lía un cigarrillo con igual rutina que ha disparado seis veces. La noche se acerca. Con ramones secos hace fuego. Ese indio herido ya irá demasiado lejos, será sólo cuestión de darle caza antes o después, monta en un caballo herido. Manaña olfateará  el rastro que deja el viento del noroeste.

El sol errante se observa así mismo ante el espectáculo que su propia naturaleza desértica crea: frío, calor, vida y muerte. El caza recompensas se echa a dormir de espaldas al astro sin comer, envuelto en una vieja y roída manta. Un viento ya crepuscular amaina,  susurrando una vieja melodía al hombre, la de su propia soledad.

 

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Entregas anteriores:

Porqué Harry estiró las patas | 1 |

Porqué Harry estiró las patas | 2 |

Imágenes: Wikipedia.

 

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